"Lundi 18 mai 1970
Fête de Pentecôte. Pluie et froid, me convenant d'ailleurs parfaitement, car les premiers soleils de printemps suscitent en moi une inexplicable angoisse.
J'écris en ce moment avec, sur les genoux, Beibeige, cette chatte qui s'est attachée à nous dès notre arrivée. Petite bête intelligente, douce, au beau regard clair, que nous avons attirée chez nous cet hiver où, rapidement, elle a pris ses habitudes."

Souvent chez Stendhal une légèreté d'esprit qui me rebute."

Louis Calaferte, L'Or et le plomb, Carnets 1968-1973, Denoël, 1981 Paris

Ici, c'est juste pour conclure mon focus Calaferte. Calafarte m'a aussi appris que le jour de mon anniversaire était un lundi de pentecôte, qu'il pleuvait et faisait froid.

Je reprends le manche.

"Au commencement était le Sexe.
Sauveur. Chargé d'immortalité. Il y a la bête. Héroïque. Puissante. Et au delà de la bête il n'y a rien. Rien sinon Dieu lui-même. Magnifique et pesant. Avec son oeil de glace. Rond… Statique. Démesurément profond. Fixe jusqu'à l'hypnose. Tragique regard d'oiseau. Allumé et cruel. Impénétrable de détachement. Rivé sur l'infini où tout arrive.
Le monde s'ouvre comme un énorme utérus en feu. Le monde est femelle, comme l'est la Création. Et putain, impudique comme l'est la femelle. Père. Fils. Esprit. Triangle sacré du pubis. Le sexe -roi. C'est partout la famine. Etreindre. Prendre. Jouir. Le monde est vautré, nu, offert à la fornication dans sa splendeur maligne et dans sa purulence, tous ses abcès ouverts. Sous les yeux même de l'innocence qui cherche.
Dans ce néant placide, la principale préoccupation est de mettre le cap chaque jour sur un point, précis ou non, connu ou non, sans qu'il soit même question d'aborder quelque part. Et louons le Seigneur qui nous porte en son sein comme une écharde vénéneuse! Nul ne peut dire encore quel est l'enjeu final, ni ce que nous trouverons en bout de course. Le bûcher déjà flambant, la rémission des péchés et le repos du grand pardon ou, octroyée en récompense à titre privé, une jeune et solide putain au con prestigieux, sélectionnée entre toutes pour sa bonne humeur et son savoir-faire.
Allons, toujours! Soyons confiants! La fourmilière est en effervescence. Torpeur funèbre. Torpeur rouge de la foule qui va droit devant elle à l'aveuglette, les yeux bouffis de sang, vivant sous un soleil usé un âge déjà mort pétrifié dans le temps. Roule. Roulements. Rouages. Relayez- vous. Au coude à coude. Armée du deuil. De l'expiation.
(...)
Ne songez présentement qu'à ramasser en hâte les habits de la veille qui traînent sur la chaise. Harnais de cuir clouté, mors et licol. Endossez vaillamment l'uniforme et boutonnez, sanglez, que l'extérieur au moins soit sans bavure. Et s'il advenait qu'une puce diabolique se soit glissée la veille au soir dans les doublures chaudes, prenez aussi la puce, il n'y a pas de raison. Il faut aller au bout des choses. L’éternité reconnaîtra les siens... "

Louis Calaferte Introduction de Septentrion Folio Gallimard Paris 1990